Mystère et Boule de Gomme

La nuit était d’un noir de velours, des torrents de pluie tombaient depuis des jours rendant les routes impraticables. On percevait une faible lueur dans la somptueuse résidence des Silverman, signifiant l’insomnie d’un membre du logis. Abigail, l’héritière des Silverman et veuve de guerre était toujours assise à son secrétaire antique. Le petit bureau dans la tourelle était sa nouvelle cachette depuis la mort de son époux. La lourde atmosphère des derniers jours la laissait incapable de dormir. Sa tisane froide trônait sur une table à café, fort probablement froide puisque la bonne l’avait laissé avant de se retirer pour la nuit et que l’horloge indiquait 2 heures. Les papiers qui trainaient un peu partout dans la pièce étaient des comptes, des factures et autres paperasses importantes pour la compagnie dont Abigail était maintenant copropriétaire depuis le décès sans testament de son mari.

Abigail Wainwright, Silverman de son nom de fille, a eu la chance d’être éduquée par un homme d’affaire important qui n’avait pas eu de descendance masculine. John Silverman a donc tout mis en œuvre pour qualifier sa fille dans ce monde d’hommes. Évidemment, son gendre avait pris les rennes de la compagnie à son décès mais dans le cas ou sa fille était veuve, elle saurait vivre d’elle-même. Elle était donc très loin d’être sotte. Malgré tout, le manque de sommeil l’épuisait et les chiffres ne lui disaient plus rien. Elle éteignit donc l’ampoule qui grésillait au plafond et se retira pour la nuit.

Elle se réveilla au son de coups violents sur sa porte. On appelait son nom sans arrêt, on chuchotait derrière la voix plus forte. Elle reconnut la bonne qui disait son nom tout haut. Abigail ouvrit la porte sur une Mlle Yi aux traits ravagés par l’inquiétude. Derrière elle, se tenait le majordome et fils de la bonne, Kyle. Il était en discussion animée avec le jardinier, un grand homme noir prénommé Jérôme et la cuisinière, Elena, une rouquine un peu ronde au sourire joyeux. Sourire qui était absent aujourd’hui, semblait-il. Tout le monde se raidit avec l’apparition de la maîtresse de la maison. Elle leur afficha un sourire encourageant, attendant des explications.

- C’est dans le jardin, dit gravement Jérôme. C’est… inexplicable.

Fronçant les sourcils et n’attendant pas d’autres explications, la veuve se dirigea rapidement vers le portique arrière, vêtue uniquement d’un peignoir. Elle se précipita à l’extérieur et frissonna au contact du vent. Rien, elle ne vit absolument rien d’étrange. Un sourcil haussé en signe de questionnement, elle posa son regard sur le jardinier. Il montra la cabane à outil du menton, refusant d’accompagner Abigail plus loin. Cela n’augurait rien de bon.

D’un pas lent, Abigail s’approchait de la porte, trainant ses pieds dans la pelouse mouillée et jetant des coups d’œil vers ses domestiques à maintes reprises. Elena semblait vouloir la prévenir mais la main que Kyle avait déposée sur son épaule lui indiquait de ne pas s’en mêler. L’odeur nauséabonde qui émanait du cabanon prévenait déjà la dame blonde de ce qui se trouvait à l’intérieur. Elle posa sa main sur le fer rouillé de la poignée et tourna. La porte s’ouvrit dans un grincement infernal sur une vision d’horreur.

Une flaque de sang séchée s’étirait jusqu’à ses pieds, avec, trônant au milieu de celle-ci, un cadavre bleui. Le visage gonflé et ensanglanté laissait tout de même paraître les traits si familiers. Abigail recula, prise d’un malaise, et trébucha. Elle continua à s’éloigner à de manière laborieuse sans briser le contact visuel avec la source de son puissant inconfort.

Comment? Son regard plongé dans les yeux vides de son mari, elle répétait ce même mot tout bas. Il était mort à la guerre, on le lui avait dit. Elle avait encore la lettre officielle, il y avait eu des funérailles. Or, elle se trouvait face à face avec le cadavre d’un homme disparu depuis 4 ans. Son époux était mort dans son cabanon, d’une balle à la tête.

Adam Wainwright était mort.